eu, tentando entender. as vezes é só pensamento

um cano. uma direção oca, longilínea. o silêncio oco do vazio. três pessoas resolveram juntas deixar de existir para o mundo. ela pega o cigarro e decide fumar lá fora.
não... uma bifurcação. elas compartilham o mesmo espaço, mas não o mesmo tempo. ela observa a janela, inexpressiva. acha bonito, mas dói.
bifurcação. o mofo parte da parede, invade a cena e parece ser o motivo de tudo. o tempo nos mofa e assim lhe concedemos existência. ela carrega o mofo nas cordas vocais, toda vez que decide se explicar, o espaço é engolido. 379, 548 mil, 785 bilhões, 958 mil bifurcações.
...
quantos fins tem uma peça?

merda!

manual ucraniano

desliguem seus celulares, não abram zípers e não comam chocolates no meio da peça.
fotografem especialmente no panóptico.
o riso é só um espasmo.
bom espetáculo.

Gente .... aquilo ali é o...???

(clarice olhando pela janela)

V

Céu azul. Cores vivas. Você rindo
de alguma coisa ou alguém que está à esquerda
do fotógrafo. É talvez domingo.
É claro que essa sensação de perda

não está na foto, não- não está na imagem
extremamente, absurdamente nítida.
E se fosse menor a claridade,
ou se estivesse sem foco, ou tremida,

ou se fosse em sépia, ou preto e branco,
talvez a foto não doesse tanto?
Você, às gargalhadas. O motivo

você não lembra. A foto é muito boa.
Naquele tempo você ria à toa,
você lembra. Você ainda era vivo.

                                     
                                         Paulo Henriques Britto (EU VI O PAULO!)

(analu olhando pela janela)

CIRCULAR

Neste mesmo instante, em algum lugar,
alguém está pensando a mesma coisa
que você estava prestes a dizer.
Pois é. Esta não é a primeira vez.

Originalidade não tem vez
neste mundo, nem tempo, nem lugar,
O que você fizer não muda coisa
alguma. Perda de tempo dizer

o que quer que você tenha a dizer.
Mesmo parecendo que desta vez
algo de importante vai ter lugar,
não caia nessa: é sempre a mesma coisa.

Sim. Tanto faz dizer coisa com coisa
ou simplesmente se contradizer.
Melhor calar-se para sempre, em vez
de ficar o tempo todo a alugar

todo mundo, sem sair do lugar,
dizendo sempre, sempre, a mesma coisa
que nunca foi necessário dizer.
Como faz este poema. Talvez

                                                Paulo Henriques Britto (EU VI O PAULO!)

empacotando a casa, tirando os panos, percebi que dormia há meses no meu travesseiro mofado. Agora eu acredito no meu direito de ser céu, se quiser.

quando te dá um silêncio tão oco no estômago que dá vontade de arrotar alguma coisa

Chernobyl, Pripyat, Cidade fantasma.

A cidade de Pripyat [Chernobyl - Ucrânia] foi construída em 1970 para abrigar os trabalhadores da central, que só foram autorizados a sair com uma mala de pertences. Tudo o resto foi deixado para trás. A cidade ainda está cheio de móveis, livros, roupas e outros pertences pessoais, acabando por se transformar num museu.

(Entra correndo como se fosse possível reavivar uma cidade que morreu há 26 anos)

- Dia 26 de abril de 1986, em Pripyat, uma falha no resfriamento causou a explosão do reator de Chernobyl, mas as autoridades levaram 30 horas para orientar a população a sair. O governo soviético admitiu 15 mil mortes, mas, pelas contas de organizações não governamentais foram pelo menos 80 mil vítimas. Considerado o pior acidente nuclear da história da energia nuclear, produzindo uma nuvem de radioatividade que atingiu a União 

Soviética, Europa Oriental, Escandinávia e Reino Unido, com a liberação de 400 vezes mais contaminação que a bomba que foi lançada sobre Hiroshima, resultando na evacuação e reassentamento de aproximadamente 200 mil pessoas. Os primeiros bombeiros que chegaram para apagar o incêndio na usina simplesmente desintegraram depois de algum tempo. Após 25 anos, a radiação no local está acima de 250 microrroentgens, o sistema que mede a radioatividade nuclear: 10 vezes mais do que o normal para os seres vivos. Por isso, só é possível ficar no local, no máximo, por 15 minutos. Os cientistas supõem que os elementos radioativos mais perigosos precisarão de 900 anos, para atingir níveis que permitam ao ser humano voltar a habitar a zona.

E se alguém resolver ficar...?

não foi possível calcular a rota entre Kiev, Ukraine e R. Cândido Mendes, Santa Teresa.

BIZARRO

James V. McConnell, afirmava, e ele havia feito uma série de experiências para comprovar sua tese, que a memória não era armazenada no cérebro. Na verdade, o cérebro codificaria proteínas que representariam a memória. Esta proteína poderia ser localizada em algum lugar do corpo, ou até mesmo, no corpo inteiro. O fato é que este não era o detalhe mais importante para ele. A memória não depende da conformação do cérebro.
O cérebro simplesmente construiria a proteína. James McConnell passou a fazer experiências com mamíferos e chegou ao ponto de dizer que havia transferido memória de ratos para gatos, ou seja, de uma espécie para outra.

Foi então que eu parei para pensar e admitir que os índios estavam certos quando comiam seus adversários mais valentes. No mínimo, estariam ganhando sua memória. Pensei ainda que, durante a infância, meu pai tinha o costume de fritar miolo de vaca e, talvez, esta fosse a origem do seu sonho. Um local aberto, belo e ensolarado, com cara de piquenique corresponde muito bem à memória de um bezerro. Estar num pasto feliz e saltitante rodeada por semelhantes e o fato de ver o pai esquartejado parece uma cena comum à vida dos bezerros.
James McConnell está mais certo do que imagina.
As vezes, as coisas não parecem fazer sentido...?

"Polícia encontrou carne humana na geladeira da casa dos assassinos.

Até essa quinta, acreditava-se que o nome de Bruna Cristina, amante de Jorge há sete anos, era Jéssica Camila da Silva, de 22 anos. Mas essa pode ter sido a primeira vítima do grupo. Depois do assassinato, Bruna assumiu a identidade da jovem, que morava em Rio Doce, Olidna, Região Metropolitana do Recife. A menina de 5 anos que morava com os acusados pode ser filha de Jéssica. A polícia ainda investiga outros cinco homicídios que podem ter sido praticados pelos três."

http://www.paraiba.com.br/2012/04/13/66925-assassinos-matavam-esquartejavam-e-vendiam-salgados-recheados-de-carne-humana-em-pe

As vezes, as coisas não parecem fazer sentido...?

baseado em multidões reais

(OBS: aconselho esse exercício para todo mundo. andar com um caderno pelo fluxo intenso da cidade. anotar tudo, imagens, sensações, falas cortadas de quem passa, seu pensamento. resultado: narrativa de multidões. resultado: nenhum. você percebe que tudo é contradição. risco: depressão)

Sente a bolsa vibrar. Toca a bolsa. Não é o celular. Oi? Por que? Tá caindo toda hora. Pensamento letárgico. O olho passa pelo camelôs, não dá tempo de olhar tudo. As mercadorias brilham, centenas delas. Não consegue olhá-las, o olho letárgico. Tem coca? Só coca e guaravita. Zunido, barulho cortante de carros. Carro é som do vento. Início do estacionamento de táxi. Ó, o ônibus que passa no hospital. Luz incide nos corpos, sombras se formam pelo caminho. Não consigo não pisar em sombra. O som tem camadas e camadas, o menino da esquina grita, o ônibus freia, uma velha centenária conversa baixo consigo mesma. Sempre é hora de combater a dengue. Leva dois por um que vale a pena. O bafo de sons. Ai, garoto! O bafo de sons ralentam o tempo. O tempo é denso, o caminho é denso. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende. Vende.Vende. Vende. Tá pronto não?! Luzes neon violentam os olhos. Ô, quiqui, casadequê? Família é o caralho. Você quer sacola? Pedreiro, servente, carpinteiro, de forma, ladrireiro, pinto de parede, 500 reais semanal. Transporte complementar. Uma menina pequena pede 50 centavos pra entrar no clube de futebol. Eu pergunto seu nome. Vitória. Pergunto se é feliz. O olho letárgico não olha no olho. Viro o rosto, o tempo lento corre atrás de mim. Volto a cabeça letárgica. Ela fugiu.

........................

Vitória?

Vitória? Sai da chuva.

panóptico

Policiais à paisana
O coronel Amaury Simões, comandante do 5º BPM (Praça da Harmonia), disse na terça-feira (10), durante uma operação na região, que há cerca de um mês vem adotando o policiamento no entorno da Central do Brasil com dez homens à paisana. Segundo ele, os agentes são monitorados por um policial que fica de observação no ponto alto de um prédio.


http://g1.globo.com/rio-de-janeiro/noticia/2012/04/policiais-cavalo-vao-patrulhar-central-do-brasil-confirma-beltrame.html

sei a analu como imagem, o texto eu não sei escrever

Ana Lu parada, observando a janela.

- Ana Lu. Ana Lu. Ana Lu. Ana. ANA! Sai da chuva, Ana! Vai pra dentro, vai. Vai lá! Anda, Ana! Ana, que saco, vai pra dentro!

Ana Lu parada, observando a janela.

- A área vai ser inundada. (Pausa) Ana, eu tenho uma licitação pra inundar, tá bom? Isso aqui não vai mais existir. Eu vou construir uma usina hidrelétrica.

Ana coça os pés.

- Infelizmente você vai ter que sair. Pega sua bolsa, sua janela, se você quiser. Sai.

Ana Lu parada, observando a janela.

- Imagina esse mofo crescendo pela parede. Isso aqui não terá mais nada seu. O mofo engole tudo, não tem jeito.

Ana Lu parada, observando a janela.

(Longa pausa)

- Prometo te dar 5 kilos de arroz, 1 kg de feijão, 1 kg de açúcar, 250 g de café, 130g de biscoito cream cracker, 1 kg de farinha de trig... (Pausa) Uma coca-cola.

Ana coça os pés.

- Prometo desligar as câmeras. Não existe ninguém que monitora mesmo.

Ana Lu parada, observando a janela.

- Existe um código de defesa do consumidor aqui, se você quiser. A janela é cortesia. Pode levar, Ana. Você ainda ganhou mais uma cortesia, Ana! Parabéns!

Ana Lu parada, observando a janela.

- Aqui, um cano.

- Obrigada.

- De nada.

- Eu não tinha percebido o mofo na parede.

Hilda sabe o que fala

"Ruiska, escolhe o teu texto, aprimora-te. Hein? Do verbo aprimorar. Fala do poço. O poço é escuro, a princípio. Depois vai clareando. À medida que você vai entrando, o poço vai clareando. Entrando. Clareando. Que porcaria. Que grande porcaria outra vez. Vou mergulhar no poço. Sabem como entro no poço? Entro assim: as minhas duas mãos se agarram nas paredes rugosas, esperem, comecei errado, é assim que eu entro no poço: primeiro, sento-me na borda, abro os braços, não, não, vou entrando, raspando os cotovelos nas bordas, meu Deus, esse jeito é muito difícil de entrar, acho que devo entrar de outro jeito no poço. Devo realmente entrar no poço? Ou quero entrar no poço para justificar as coisas escuras que devo dizer?"

Hilda Hist- Fluxo-floema

Acaba com a causa e linearidade da linguagem escrita. Maravilhosa.

memória submersa 3: pai

"Ele era eu, anão, ele era todo pra fora e ao mesmo tempo era todo pra dentro. Ele era pra fora no dar, ele dava as coisas que tinha, dava coelhos, carneiros, cordeirinho, arroz feijão pra todo mundo. Nisso ele era pra fora, apesar de que esse pra fora vem de dentro. Depois ele era pra dentro nos adentros, ele entrava no curral e ficava se desentranhando, achando o mundo cheio de gente triste, achando a vida bonita mas cheia de gente de ferro, gente dura como coisa muitíssimo dura, ele não era simples não, nada disso, era homem muito complicado, muito torcido como eu mesmo, e quando eu digo que ele se desentranhava quero dizer que ele ficava se descobrindo, que ele punha pra fora os pensamentos de dentro, que ele pensavamenteava alto, entendes? Ele falava alto. Ele dizia: meu Deus, meu grande Deus. Ele falava alto no curral, no meio das vacas, ele falava alto e pensava estar sozinho mas eu ouvia tudo, ouvido limpinho, olho fresco, ele falava assim: meu Deus, por que o mundo me comove tanto? E só dar dois três passos ver o olho do cavalo, ver o olho da vaca, ver o homem meu Deus, o homem, esse abismo mais fundo que me come, meu Deus, a memória tristíssima de tanta inocência, como eu gostaria de arrancar a minha pele sem medo e mostrar o meu todo para o outro. Ele dizia meu Deus, assim com esse corpo, assim com esse sangue, AHHHH, eu existo até onde, eu existo até... até... até que grande muro eu existo?"

Hilda Hilst- Fluxo-Floema

Em 1935, Apolônio de Almeida Prado Hilst, pai de Hilda Hilst, fazendeiro de café, escritor e poeta, é diagnosticado esquizofrênico paranóico.

o espelho é janela?

por que a mulher vai ao espelho?

para analu

relato de um dia à margem

ser um adorno dentro de um transporte móvel, sacudir, ouvir o relincho do trânsito, a cavalaria que passa, desconfiar

carregar um bolinho nas mãos, um amontoado de coberturas doces com corante artificial a dois reais na esquina, oferecer para qualquer um que passa, receber um sorriso sem graça carregado de nojo e desprezo

perceber o olho de quem enoja os pêlos do seu corpo, exige você ser outra coisa

entrar em qualquer lugar para comer qualquer coisa, usar roupas estúpidas e coloridas que não cobrem os pêlos, não ser atendido

pensar que nos trezentos milhões de paulos que ainda existem no mundo dói mais fundo

se sentir um lixo.

?

- tá chovendo, pai, vamos entrar, tá chovendo! vamos, papai, tá chovendo!

tá chovendo, vem papai! tá cho...

- Dan.

- tá chovendo...

- quer parar?

- ah, vou entrar em c...

- entra você, cara!

- quê?

- vai você lá pra dentro!

- ainda bem, porque tá chovendo. (Pausa) Tá chovendo mesmo!

- Paula, vai lá, vai. Paula!

-(voz resmungando ao fundo) no meio dessa chuva...

- Dan, vai lá pra dentro, vai! Seu muquiano!

Sabe quando você esquece como é o sorriso do seu pai? Sabe quando você esquece como é o sorriso do seu pai e dá um silêncio tão oco no estômago que te dá vontade de arrotar alguma coisa? E aí você pega o VHS escrito "Aniversário", vê aquela multidão de pessoas da família que você não faz idéia com cabelos bregas dos anos 90, tudo babando o ovo de uma criança de dois anos de idade com a bunda gorda de fralda. E aí você vê litros e litros de coca-cola em vidro, litros e litros de músicas antigas e um sorriso que você acha que é novo, porque você já esqueceu. E um olho verde apertado como se quisesse enxergar atrás da lente dos olhos que você já esqueceu. Um cheiro de cigarro velho no cabelo rajado que você já esqueceu. E aí você pensa. Como eu faço pra me emocionar com o que eu nem lembro?

memória submersa (ver o vídeo antes de ler o texto)

Paulo acorda todos os dias especificamente às 05:43 da manhã, engole um pão velho da padaria do vendedor obeso que sorri um sorriso simpático e sujo pra cobrir a raiva de quem compra um pão murcho por 50 centavos e joga a velha desculpa da farinha inflacionada, toma uma coca diet inflada de aspartame suficiente pra alimentar o câncer diário, veste a camisa suada de uma marca qualquer e a calça de 1956 do pai. pai? janela de três metros cúbicos de madeira, uma cortina de voal vermelha, brega, um vento de fim de tarde abafado, lento. Pega as chaves surradas do caminhão, checa anotado no braço esquerdo o endereço da mercadoria. Sobre no caminhão, tenta dar a partida 5 vezes. Olha o pára-brisa, sujo de sangue. um bicho. deve ser uma libélula. libélula solta sangue? luz amarelada entrando por entre as brechas da madeira formando um desenho geométrico nos pés, calor. O motor range, o escapamento solta quantidades incontáveis de gases, a rua abafa, nublada. paulo repete o percurso há trinta anos, há sete mil e duzentos dias. existem mais de um milhão de Paulos. existem mais de um milhão de memórias na minha cabeça e nenhuma delas ainda vive, eu tenho medo de que elas só existam quando eu estou ao lado delas. eu tenho medo de não lembrar aonde fica a gaveta de fotos. eu tenho medo de esquecer que existem fotos. A água sobre pelas brechas da madeira, escorre pelas paredes da casa, o som é quase azul.

espera 1

- traz, por favor, uma garrafa de água, três alto falantes, um sintoma de fraqueza, uma dor de cabeca, mistura com neosaldina com um pouco de sal que dá pra engolir na boa, uma mordida de unha e três mexidas de cabeca daquelas do tempo em que a gente não contava o tal do tempo e perdia os dias sentados na varanda branca de sinteco, de vez em quando ao lado das árvores quietas, lembra, os galos decapitados, as folhas secas mofadas cobrindo os nossos pés empantufados, traz também uma meia, bebendo as três garrafas de água, ouvindo o silêncio das árvores e os três alto falantes na esquina, desminhocando os neurônios de raiva, levantando nas sacudidas pra engolir a seco a neosaldina com um pouco de sal que dá pra engolir na boa, fingindo acalmar, fingindo conversar com as cabeças afirmativas de lá vem aqueles desgrenhados, praguejando e maldizendo os revolucionários, roendo as unhas pra quebrar o silêncio do tempo ressecado, a pele ressecada, a voz ressecada de três mil anos de amargura, aproveitando, traz um pouco de talco branco pra cuidar os nossos pés de anos enterrados e um alicate de unha?

- não.