quarta-feira, 15 de fevereiro de 2012

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- tá chovendo, pai, vamos entrar, tá chovendo! vamos, papai, tá chovendo!
tá chovendo, vem papai! tá cho...
- Dan.
- tá chovendo...
- quer parar?
- ah, vou entrar em c...
- entra você, cara!
- quê?
- vai você lá pra dentro!
- ainda bem, porque tá chovendo. (Pausa) Tá chovendo mesmo!
- Paula, vai lá, vai. Paula!
-(voz resmungando ao fundo) no meio dessa chuva...
- Dan, vai lá pra dentro, vai! Seu muquiano!


Sabe quando você esquece como é o sorriso do seu pai? Sabe quando você esquece como é o sorriso do seu pai e dá um silêncio tão oco no estômago que te dá vontade de arrotar alguma coisa? E aí você pega o VHS escrito "Aniversário", vê aquela multidão de pessoas da família que você não faz idéia com cabelos bregas dos anos 90, tudo babando o ovo de uma criança de dois anos de idade com a bunda gorda de fralda. E aí você vê litros e litros de coca-cola em vidro, litros e litros de músicas antigas e um sorriso que você acha que é novo, porque você já esqueceu. E um olho verde apertado como se quisesse enxergar atrás da lente dos olhos que você já esqueceu. Um cheiro de cigarro velho no cabelo rajado que você já esqueceu. E aí você pensa. Como eu faço pra me emocionar com o que eu nem lembro?

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